Ebrio, me levanté, dirigiéndome al arroyoiluminado por la luna.Los pájaros se habían ido,también los escasos hombresque quedaban.Li Po Era una mañana cálida, de finales de primavera. Yo miraba la ciudad desde la altura, y concluía que el destino, por lo general,...
No hay más verso que el embate de los vientos sobre una cancha fría y solitaria. El pasto sin cortar, los podridos maderos de lo arcos y la lluvia que no cesa de enredar los regateos, pases cortos, pases largos al vacío y atrapadas serpentinas del portero. La...
Cambia el rostro en un instante, el viento corre, baja en torno a cálidos arbustos y la noche, entre nubes, cánticos y biombos, va cediendo a la embriaguez. Podría acotar también, a manera de contextualización inútil, que vestía a la manera victoriana, salvo por el...
En el nombre de la duda, humano gesto de nobleza, honestidad, la senda o curso de aquel río, si pudiéramos llamarlo así, bosque o árido blanquecino, como un desierto yermo, páramos sin luces, sin señales que permitan direccionar el rumbo. Se deshace acá...
…en el principio el arte fue mujer. Louis Pauwels Se podrá decir, en una instancia previa, que el trato hacia la mujer en la narrativa bolañiana, responde a un estado crítico, espacial, hasta sesgado. Pero a poco andar, estas disyuntivas van quedando esclarecidas. Se...
