PAÍS INTERIOR
País fragmentado. Osario de héroes y miserables. La muerte es el poema más antiguo de los hombres, aquí. Donde nos arrancaron los ojos, para darle un poco de tinta, con la cual trazar la patria nueva.
1er fragmento
Estoy harto de no poder respirar
de sobrevivir con menos sol cada noche
de alimentar sombras indecisas
de morir en cada Dios proveerá
Me vale mierda
el amor al prójimo
la patria libre y soberana
mi karma 100% libre de humo
No soporto más
tanta víscera enseñoreada
tanto entuerto social
tanta hambre acuestas
No tengo paciencia
para la gente con precio
para cada gota de lluvia
Estoy harto del alza
de la inflación
del ego
de tanta iglesia estafando almas
Pendejo quizás sí
cabrón ya no
Basta de tanto virus
arruinando miradas
expropiando deseos
infiltrando cialis norteamericana
en las vísceras
Me voy de esta vaina
No sigo a nadie
En este poema me suicido
esgrimiendo infiernos
donde se pueda soñar
sin miedo
2do fragmento
Seguiremos esperando
que de alguna oscuridad surja
el meteorito milagroso
que nos barra
y ponga esta vaina
hedionda a paz
Así sea
3er fragmento
Hagamos algo señores
partamos el país en dos
También el sol
la mar
el petróleo
Aquí desde hace rato
uno tiene la vida rota
en miles de pedazos de mierda
muertos de sed
4to fragmento
Mudar el destino
en cada poema
ante la condena
de morir aquí
en este país
de coñazos
al alma
5to fragmento
Desóyame Dios mío
Quítame esta piel
enferma de patria
Amputa de mis vísceras
tanto Bolívar resembrado
6to fragmento
Voy por la Candelaria
de peligro a República
(al menos en las señalizaciones
esta palabra no ha sido barrida)
Llego al bar fasto de Lolita
Un par de maricos dirimen
sobre el alto costo del olvido
De banco en banco
el fracaso
va tejiendo
creyentes
Al fondo
en las sombras refulgentes
el onanismo
amputa lenguas
De pronto
un gordo prorrumpe
predicando
el último tubazo:
“expropiaron el derecho
de mentar la madre en público”
Mayor arrechera
Se alza la horda
se roban la caja registradora
los vales de los morosos
la ilusión de una cerveza espumante
Al parecer en este país
hasta mentar la madre públicamente
representa un peligro para la democracia
7mo fragmento
Y
nos
enseñaron
a
escribir
la
palabra
país
con las manos llenas de sangre
Collage: Himself por franz falckenhaus